Mamá tengo miedo.
El Señor me ha lastimado, aunque yo he dicho que no una y otra vez…
Él ni siquiera se ha inmutado.
Mamá tengo miedo.
El Señor viene, me toca, me hace daño.
Mamá tengo miedo, mi vagina sangra, algo blanco gotea.
Seguramente el Señor lo ha dejado.
Mami, tengo miedo.
El Señor ha dicho que me quede callada.
Dice que tú no vas a creerme aunque corra hacia ti aterrada.
Mamá, tengo miedo.
Mi barriguita se hace grande, mi espalda me duele.
¿Por qué, mami? ¿Acaso he comido demasiado?
Mamá, tengo miedo.
Te he dicho lo que pasa y abrazandome has llorado. ¿Por qué?
Mami ¿me crees?
Porque de verdad el Señor es malo.
Mamá tengo miedo.
¿Por qué dices que ahora van a decirme “mami”?
Pero no pueden, yo tengo solo 11 años.
Mamá tengo miedo.
No quiero que mi barriga siga creciendo, no quiero que alguien más me haga daño.
Ayúdame, detenlo, yo sola no puedo.
Mamá tengo miedo.
Estoy recostada mirando hacía el techo, el vientre me duele, me dicen que puje.
Mamá tengo miedo.
Siento que mi cuerpo no puede, ya no veo el techo, ya nada me duele.
¿Me has ayudado?
Su enseñanza superior la direccionó hacia la Literatura. Actualmente cursa la Carrera de Pedagogía en la Historia y las Ciencias Sociales en la Facultad de Filosofía Letras y Ciencias de la Educación de la Universidad Central del Ecuador, donde nutre su ideología de lucha, conciencia social y equidad.
- ¿Madre? 17S - septiembre 18, 2019
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